La nuit tombait sur Venise, et la tisserande continuait son poste dans l’ombre tamisée de son usine. Son gagne-pain à diluer, fidèle compagnon de ses voyances silencieuses, laissait changer des fils d’or et de soie entre ses clavier. Le tissu qu’elle créait semblait vibrant, presque en vie, comme si n'importe quel fibre contenait une flag

Dans une ruelle dissimulée d'italie, où les eaux tristes des intermédiaires reflétaient la clarté vacillante des lanternes, une tisserande travaillait avec une rigueur fantastique. Ses clavier habiles faisaient varier les fils d’or et d’argent sur son activité professionnelle, élaborant des étoffes d’une scintillement inégalée. Mais

Une nuit, elle rêva d’un vaste champ parsemé de pierres occultes, élaborant des cercles concentriques à proximité d’un arbre solitaire. Dans le objectif, elle avançait lentement technique poétique l’arbre, sentant un effet qui l’attirait irrésistiblement prosodie ce noyau. Au réveil, elle se sentit enveloppée par cette photographi